Er steht hinter mir, seinen Arm um meinen gelegt, und dirigiert das Schwert. Wenn er es schwingt, zerschneidet er die Luft in eleganten Bögen. In meiner Hand fühlt es sich schwer an. Ich mache einen unrühmlichen Versuch und das Schwert zieht mich nach rechts. Beinahe falle ich hin.
»Ruhig«, sagt er.
Ich streiche eine lose Locke aus meiner Stirn. Sie landet direkt in meinen Augen. Prima. Das fängt wirklich gut an.
Ich hebe das Schwert noch einmal. Sein Gewicht lässt mich taumeln und gegen Kartik stolpern. Er muss mehrere Schritte zurückspringen, damit ich ihn nicht aufspieße.
Er grinst: »Hab ich das so erklärt?«
»Oh, das ist sinnlos. Ich kann es nicht.«
»Sie müssen.« Er drückt mir das Schwert wieder in meine schmerzenden Hände.
Mit einem Seufzer hebe ich die lange Klinge und lasse sie ein bisschen zu schnell hinabsausen. Das Schwert steckt fest im Boden, wie Excalibur, und lässt sich nicht bewegen, egal wie intensiv ich daraufstarre.
Kartik zieht es heraus und schleudert es beiseite. »Vielleicht versuchen wir es lieber mit dem Messer«, sagt er.

Er zieht mich schnell zu sich. Sein Kuss ist nicht sanft, aber das will ich auch gar nicht. Ich will, dass er mich küsst, bis ich Pippas schreckliches Grinsen, Aschas Körper und die Menge, die nach Blut – meinem Blut – schreit, nicht länger vor mir sehe. Ich will leben und das macht mich mutig. Meine Hand greift nach seinem Nacken. Seine Haut ist warm und weich. Er stöhnt leise und das macht mir gleichzeitig Angst und erregt mich. Wir bewegen uns rückwärts, bis ich gegen die Wand stoße. Ich sollte aufhören. Ich sollte ... Seine Zunge schlüpft schnell in meinen Mund. Es erschreckt mich so, dass ich meinen Kopf zurückreiße und er gegen die Wand knallt. Die Öllampe rutscht von ihrem Haken und zerschellt auf dem Boden des Bootshauses.
»Ich bin ... ich sollte ...« Ich reibe mir den Hinterkopf.
Kartik dreht mein Gesicht zu seinem. »Bist du ... Hast du dich verletzt?«
»Alles in Ordnung, wirklich«, sage ich mit einem Lachen, das klingt, als wäre ich nicht ganz bei Trost.
Seine Augen sind so dunkel, dass ich mich darin verlieren könnte. Ich möchte mich in den Hintern beißen für meine Ungeschicklichkeit. Ich will, dass er mich wieder küsst.

»Gemma«, flüstert er. Es überläuft meinen Rücken wie bei einem Kuss. »Warum tun Sie das? Sie sind für Höheres erwählt.«
Ich schüttle den Kopf. Tränen brennen in meinen Augen. »Nein.«
»Doch. Schauen Sie mich an. Bitte schauen Sie mich an.«
Ich kann nicht. Wenn ich ihn ansehe, werde ich zweifeln, und wenn ich zweifle, werde ich zusammenfallen wie ein Kartenhaus. Ich werde verloren sein. Ich muss diesem Weg folgen. Es ist der einzig sichere Weg.
Seine Hand bleibt in meinem Nacken. Ich möchte, dass sie bleibt, und ich möchte, dass er geht. Ich weiß nicht länger, was ich will. Irgendjemand muss es mir sagen. Andere sollen Entscheidungen für mich treffen, damit ich mich ausruhen kann.
»Ich will sie nicht mehr«, sage ich und versuche, die Tränen zurückzuhalten.
»Sie ist ein großes Geschenk«, sagt Kartik.
»Nein, Sie irren dich. Sie ist eine Bürde. Wenn ich die anderen Mädchen ansehe ... sie fühlen nicht, was ich fühle. Sie scheinen zufrieden zu sein. Was ist los mit mir? Warum ist nichts jemals genug? Warum bin ich immer auf der Suche nach etwas, das ich nicht habe?
Ich weine jetzt. Keine Möglichkeit, die Tränen zurückzuhalten, also lasse ich es geschehen.
Kartik versucht, mich an sich zu ziehen, aber ich reiße mich los.
»Sind diese Mädchen glücklich? Sind Sie sich sicher?«
»Ja. Sehen Sie sie an. Sie haben keine Sorgen.«
»Wie schlimm für sie.«
»Was meinen Sie damit?«, sage ich schluchzend. Meine Stimme ist rau.
»Keine Sorgen haben, das ist als würde man gar nicht lebendig sein, oder?«

»Sehen Sie ihren Gesichtsausdruck? Wie würden Sie den beschreiben?«
Ich weiß es nicht. Ihre Gesichter scheinen ausdruckslos, ohne Angst oder Freude.
»Gelangweilt.«
Kartik schüttelt den Kopf. »Fordernd. Sie fordern Dinge und sie bekommen sie.«
»N-Nein«, sage ich, aber es fühlt sich wie eine Lüge an.
Kartik sieht zu den Lichtern von Spence, dem Ball, hinüber.
»Ich habe gesehen, wie Sie Denby anschauen. Sie wissen, dass Sie ihn nicht glücklich machen können. Sie sind nicht die Richtige für ihn.«
»Das ist grausam.«
Seine Stimme ist weich. »Nein. Das ist ehrlich.«
»Vielleicht würde ich ihn sehr glücklich machen. Das können Sie nicht wissen.«
»Ich weiß, dass er Sie nicht glücklich machen kann«, sagt er fast flüsternd.
»Sie wissen überhaupt nichts über diese Dinge.«
»Weiß er, dass Sie, wenn Sie nachdenken, auf Ihrer Unterlippe herumbeißen? Dass Sie Orangen mögen und Porridge hassen? Interessiert es ihn, dass Sie mit Ihrem Spiegelbild sprechen? Ich weiß das alles, Gemma.«
Wie kann er das alles bemerkt haben?